Есть всегда что-то большее чем мы, чем наша музыка, love embraces it all. Стала я вспоминать Москву да и Россию мать еще и потому что климат в эстонском музыкальном сообществе колючий, конкурентный. Люди не зрелые как личности. Здесь нехватка смыслов. И нехватка благодарности. Кто-то может просто содрать или скоммуниздить твою идею и выдать ее за свою. Не моргнув глазом. Люди мелки и завистливы. Никто не заинтересован в продвижении другого. Люди не делятся информацией. Бедно мало гордо и неблагодарно. И везде слышна русская речь. Украинцев.
Наша академия музыки напоминала мне академию Невермор. Или Хогвартс. Собрались здеь люди увечные. Слишком хороший слух — не признак хорошего человека. Увечные, - мнящие себя гениями. В основном. У каждого был свой талант, свой изьян, свое несовершенство. Когда одно слишком развито, что-то хромает, чему-то не уделяется внимание. Например жизненному опыту, открытому сердцу, смирению и способности помочь другому. Когда начинаешь пытаться анализировать поток красоты, то выходишь из зоны свободного потока вдохновения. Там где анализ там отсутствует целостность.
И вот вроде заземлилась. Ожила, прижилась, соединилась с мировым древом и питаюсь соками жизни. За окном белый снег. Легкий мороз, метет вьюга, на море шторм. Цвет преобладает свинцовый, серый, серо синий. Таллину идет ноябрь . Идет снег. Идет все.
Будто намеренно преобразив все высокие смыслы в ощутимое живое, в музыку, все же чаять их исподтишка, невзначай, путник который покинул измерение дороги. И так и не прибился к берегу. Святой Виллиброд, святой победитель. Воитель. Упоитель и растлитель. Жуков, детей. Жрец огня. Пришедший из зеленой дали. Пришедший издалека. Шпион.
