В этом году удивительная зима. И я с ней породнилась. В горячем сердце вьюги молодого декабря. Снегопад, метель, снежные заносы, сугробы. Как в сказке. И такая настоящая елка из детства, немного ретро, немного в кулуарах застывшего времени моего детства в советской Эстонии. Давно забытые импульсы вселенской любви, тектонического чуда в свете свечей, в стремительном хаотичном полете снежинок, мельтешащем. Веганское бытие рождественского Поста. Веганские пиппаркоки без глютена, мандарины без косточек. Мисо суп с рисовой лапшой.
И как же сладко и свободно (во всем виноваты витамины группы B) жить на белом свете (заваленном снегом) , имея невидимый нетленный багаж мудрости, знаний, свободы и опыта богообщения. Извечный блудный сын или дочь. Конечно даже крупицы востребованности окрыляют. Это о том что нас слышат, или о том, что мы неодиноки? Есть еще где-то комфорт и чувство дома. Любим тех, кто слышит. А какой настоящий художник не был одинок, не был гоним, беден, не был изгоем и не сторонился людей. Не любил природу. Не мечтал тайком о любви. Иногда мы любим всех, но чаще равнодушны,нам люди интересны, но мы сами по себе. Моно. Соло.Всегда в кулуарах и на передовой.
А ведь когда-то я была вечно напуганная, словно кролик, (будучи по гороскопу змеей), с извечным дешевым вином под мышкой, в ожидании автобуса, чтобы не опоздать на самолет. Без сожаления оставляла, забывала, раскидывала драгоценные жемчужины в урнах и багажниках — скипетры, кресты, поспешая к т. н. «обычной жизни», с вечной тоской о чуде. А что если все сначала, но по-другому? Упустив столько чудес, иногда не имея сил их заметить, продолжая пламя веры. Всегда есть кто-то лучше, чем мы. Без денег, свободный, в плаще из звезд.
